Douleur, c'est un euphémisme comparé à ce que je rescent, à ce poignard enfoncé jusqu'a la garde dans la chose qui me sert de coeur et qui n'est finalement plus qu'un vide, vide que je rescent jusqu'au plus profond de mon âme. Je hais cette douleur constament en moi et qui s'intensifie chaque fois un peu plus lorsque quelque chose me fait penser à notre histoire qui n'a jamais existé, cette histoire de coeur brisé, rafistolé à gros coup de sparadrap. Enfin pour lui, moi je suis seule, toujours.
Lui il l'aime, il est heureux, malgrés tout ce qu'elle lui a fait, il lui a pardonné, sans voir mon coeur brisé en les regardant s'embrasser. Mais par amour pour lui je me tais, je ne lui ai jamais rien dit, tant qu'il sera heureux je ne créerais pas de doute en lui, je ne lui dirai pas tout l'amour que j'epprouve pour lui et qui me ronge jusqu'aux os.
Alors, parce que je l'aime, je me contente de son sourire lorsqu'il la voit.
Parce que je l'aime, je préfère qu'il soit heureux sans moi que malheureux avec moi...
Parce que je l'aime, je pleur chaque soir de mon manque de lui.
Parce que je l'aime, une fine cicatrice cent fois réouverte orne mon poignet sans jamais guérir, à l'image de mon coeur...
Lui il l'aime, il est heureux, malgrés tout ce qu'elle lui a fait, il lui a pardonné, sans voir mon coeur brisé en les regardant s'embrasser. Mais par amour pour lui je me tais, je ne lui ai jamais rien dit, tant qu'il sera heureux je ne créerais pas de doute en lui, je ne lui dirai pas tout l'amour que j'epprouve pour lui et qui me ronge jusqu'aux os.
Alors, parce que je l'aime, je me contente de son sourire lorsqu'il la voit.
Parce que je l'aime, je préfère qu'il soit heureux sans moi que malheureux avec moi...
Parce que je l'aime, je pleur chaque soir de mon manque de lui.
Parce que je l'aime, une fine cicatrice cent fois réouverte orne mon poignet sans jamais guérir, à l'image de mon coeur...
